天兴工作室

几朵打碗花

打碗花

当我闲下来

坐在地埂上歇息时

我就叫她打碗花

当我忙起来

在园中锄草

或者给牲畜拔草时

我就叫它股子蔓

风（仿口语诗）

风把草吹绿了

风把花吹开了

风把麦子吹熟了

风把叶子吹光了

风最后吹下一场雪

风吹来一片黄土高原

风有一天又把黄土吹尽

风把一切吹干净了

风还在吹，自杀式地吹

风绝望地吹着

万劫不复地吹

我把故乡的云彩寄给你

一排老滴水和土墙划定的框框里

白云是自家的，蓝天也是自家的

多年前错过的时光也在蓝的深处

藏着呢

我把梁上的一把辽阔的风声也寄给你

把花椒上的麻也寄给你还有

不慎被刺扎出的圆润的血滴

我要趁着这大好的阳光

把每一颗花椒的红颜保存好

我要把每一粒都失望成上好的念珠

让万物都在一片香味中

得到加持，我留下一片坐热的黄土

等着你

一些名字恍若隔世

一些名字突然从厚厚的尘世中冒出来

会像拔出萝卜一样带出往日的旧时光

像不在意地触动某一个暗钮

一个名字后面站着的一个人

有时候其实是站在时间的背面

消失多年的名字在手机屏幕上

用汉字喊着我早已忘记的某个绰号时

竟然有短暂的茫然

我无法确定那些名字是如何穿过漫长的虚无

与我同时登上现实之岸

在过去和未来之间我像一个逃犯一样

被永远的此刻所追击

我所成就的虚线最后了无痕迹

这些名字就是我脱下的壳

此刻，时间如果不是一团溶液

就什么也不是，也就是说我所说的

这一切并不存在

燕十三

一个不好不坏的人

用一把剑和世界对话

剑用好了

有时候是一阵风

有时候是一股寒气

一把剑沿着术走向道

好剑一般是不出鞘的

它静卧在一个人的心里

用肉身养着

好剑手常常和他假想的

强大对手过招

最后，他终于如愿以偿地

死于剑下

生前的孤独像满身的锈迹

纷纷脱落

楸树是孤独的

当我看见一棵楸树

并和它长久对望之前

一只喜鹊刚刚飞离

当我意识到许多年来

楸树繁密的花朵

像是谁被忽视的灰暗的青春

无所谓地开了又落

一棵楸树神秘的沉思

没有人细想

在我的故乡

椿树长在房前屋后

倒下后用作椽檩门板

是活着时候的依靠

楸树长在坟园

倒下后做成棺材

是死后的依靠

一个村庄的历史

都记载在这两种树上

风吹着是好的

在一树洋槐花

不紧不慢的摇曳中

风吹着是好的，当花香穿过

一座村庄的肺腑，温暖的呼吸

是好的，当硕大的云朵

在清澈的天空走过

留在山坡上的阴影是好的

站在山崖边，我所望见的

似乎忘记了自己的山河

被蔓延的植物加被的四月

是好的

洋槐花，有针尖一样的甜蜜

公路两旁的洋槐花

有着通俗的白

天上的白云

有着超脱的白

疯长的叶子也摭不住

洋槐花

垂下来的白

每一朵铃铛般的洋槐花

内心都藏着针尖一样的甜蜜

安坐在洋槐花上面的村庄

阳光充足的村庄

被甜蜜的针尖钉住

白露

是从时光幽暗的皮肤

渗出的露

草木的内心已暗藏着风霜

是扫着山梁的夜风

拨动的算珠

虫声遍野，这起伏的诵读声

渐渐低下来的声音中

还有寂静中生起的念头

或者仅仅是远年风景中

一片落叶

沉没在你的熟睡

丰收节

一丛破颜而笑的马兰花

一丛没为丰收做出贡献的马兰花

我用百度识万物程序

在我年近半百时才叫出她的名字的

马兰花

值守住这一片秋色

李雁彬

从昨夜紧骤的秋雨中

走出来的秦家屲

安静下来

往日川流不息的车辆

此时也稀疏了

简易的帐篷前

值守的干部和老党员

目光紧盯着路口

村口站着五棵老柳树

和一棵硕大的白杨

侧身望着村外

没有一丝风

每一片树叶都静止着

似乎犹疑着在这个时刻

应不应该落下

又似乎无数只警惕的耳朵

谛听着风中

可能的危险

现在，这个村庄

在她的十字路口屏住呼吸

在秋风中屏住呼吸

剩在枝头的苹果

脸憋得越来越红

寒衣节之前

风变得凌厉、严肃

风把各梁头值守点的帐篷掀起来

风要把最后一抹秋色

扫除干净

风穿过村庄和城市的肺腑

狂乱而无助

风的意志坚定

暂时还不打算停下来

落在房屋顶上的雪粒

又一次被吹下来

大地在一夜之间

把自己空出来了

大地可以放下更多的东西

比如我们暂时的忧郁

和慌乱